"[...]
Fragmento para una posible novela.
Al final, todas las películas que he visto se irán conmigo. Es lo único. He escrito poesía con palabras ajenas durante toda la vida.
Al final, todo ese tiempo perdido ante una pantalla servirá de nada. No se puede redimir y no hay marcha atrás. Lo visto, visto está. La vida pasó afuera y yo preferí quedarme en la oscuridad del ritual del cine, padeciendo cada cuadro.
Al final, nada importa, ni siquiera las 600 películas en un año. Porque ya no habrá nadie con quién discutir a Luis Buñuel o al Indio Fernández. Ellos, al menos, antes de irse dejaron películas. Yo, antes de irme, sólo las habré visto.
Al final también vi películas extrañísimas para no discutirlas con nadie, para superarme a ojos de nadie y sólo por hacerlo. Sé más de cine que cualquiera pero eso tampoco es sustantivo. En mi lápida no aparecerán las cinco estrellas que le di a Valerie and her Week of Wonders ni la estrella y media que, para mí, mereció El libro de cabecera. Los míos no me recordarán porque podía recitar los diálogos de Withnail and I o porque podía recitar, cronológicamente, todas las películas de Chabrol, incluso el trabajo conocido de Meliès. Mi rabieta tras perder mi tiempo y mi dinero en cientos y cientos de películas se habrá quedado en sólo eso, en una nimiedad cósmica; lo mismo mis lágrimas más sinceras al final de Annie Hall, el nudo en la garganta en casi toda la segunda mitad de Peppermint Frappé o la carcajada insuperable en esa fracción de segundo de Las 7 caras del Dr. Lao: ya no son absolutamente nada. Cero. Ni siquiera cero. El vacío total.
Al final todo fue inútil.
Al final lo pasé como nadie.".
Al final, todas las películas que he visto se irán conmigo. Es lo único. He escrito poesía con palabras ajenas durante toda la vida.
Al final, todo ese tiempo perdido ante una pantalla servirá de nada. No se puede redimir y no hay marcha atrás. Lo visto, visto está. La vida pasó afuera y yo preferí quedarme en la oscuridad del ritual del cine, padeciendo cada cuadro.
Al final, nada importa, ni siquiera las 600 películas en un año. Porque ya no habrá nadie con quién discutir a Luis Buñuel o al Indio Fernández. Ellos, al menos, antes de irse dejaron películas. Yo, antes de irme, sólo las habré visto.
Al final también vi películas extrañísimas para no discutirlas con nadie, para superarme a ojos de nadie y sólo por hacerlo. Sé más de cine que cualquiera pero eso tampoco es sustantivo. En mi lápida no aparecerán las cinco estrellas que le di a Valerie and her Week of Wonders ni la estrella y media que, para mí, mereció El libro de cabecera. Los míos no me recordarán porque podía recitar los diálogos de Withnail and I o porque podía recitar, cronológicamente, todas las películas de Chabrol, incluso el trabajo conocido de Meliès. Mi rabieta tras perder mi tiempo y mi dinero en cientos y cientos de películas se habrá quedado en sólo eso, en una nimiedad cósmica; lo mismo mis lágrimas más sinceras al final de Annie Hall, el nudo en la garganta en casi toda la segunda mitad de Peppermint Frappé o la carcajada insuperable en esa fracción de segundo de Las 7 caras del Dr. Lao: ya no son absolutamente nada. Cero. Ni siquiera cero. El vacío total.
Al final todo fue inútil.
Al final lo pasé como nadie.".
*Fragmento de la publicación: Cisneros, Esteban (2012). "Bitácora monomaníaca. Apuntes de un dandi del tercer mundo". En El Fanzine del Cerdo Violeta No. 1. Enero. Apocalipsis ¿Ahora? León, México, pp. 40-42.
